issa små konstiga detaljer sitter etsade på ens näthinna. Vissa av dessa minnen är rätt märkliga bara, inte negativa eller positiva. Mitt första intryck av Östtyskland är ett sådant oförglömligt märkligt exempel. Det hela utspelades under min första resa till Berlin, 1991 när Östtyskland egentligen tekniskt sett inte fanns, men på massor av sätt ändå absolut fanns kvar. När vi väl körde i land med vår klassresebuss från färjan var det dags för tullinspektion. Inga smugglar nämligen kontraband till Östtyskland så som ett gäng niondeklassare från Sverige, så ombord steg en uniformsprydd herre och bad om våra pass som han inspekterade ytterst noga med mycket föraktfull min. Det hela handlade såklart bara om en löjlig maktdemonstration från en osäker liten öststatare med förakt för "rika" västerlänningar.

Väl iväg med bussen möttes vi av det mörka nattliga Rostocks alla förorter. Vi snackar en helt livlös miljö. Skarpa tusenwattsgatulampor lös upp staden i ett argt orange sken. Gatorna var helt tomma, allt var öde. Överallt på alla fula betonghus satt paraboler. Precis överallt. Ingen delade på parabolerna nämligen. Vi undrade för ett kort ögonblick om alla satt och glodde på MTV så här på andra sidan muren, men fick lära oss att dessa paraboler överlag mest funkade för statlig östtysk television faktiskt.

Bara en handfull mil söder om skåne så mötte man alltså en helt annan planet. Inga neonskyltar, inga skyltar öht till resturanger eller liknande. Utan bara tomma gator med skoda och lada-bilar prydligt parkerade. Själlöst, livlöst. Det första jag tänkte på i mitten av 1990talet när man började byta ut alla vanliga gatuljus från de elslukande vita lamporna till de elaka orangea var just minnet av Östtyskland. Man kan inte säga annat än att energisparlamporna har östtyskifierat landskapet.

Resten av vägen var något i hästväg bland det fulaste jag åkt. Norra östra tyskland hyser kanske ett av Europas fulaste landskap. Vi snackar enorma åkermarker i ett helt vansinnigt platt landskap, som därtill märkligt nog saknar gårdar och bebyggelse. Allt är/var nämligen kollektiviserat till stora industrier som man knappt såg röken av och småbyar låg helt enkelt inte vid motorvägen. Och det enda som bröt av mot tråkfälten var tallskogar. Massiva skitfula tallskogar med helt identitetslösa tallar i miljardantal. Inga geografiska särarter någonstans utan allt såg lika dant ut mil efter mil. Endast ett par byar med samma starka oranga sken bröt mönstret. Om ett landskap lider av depression någonstans i världen kan norra östra tyskland vara en kandidat.

ag gillar glada tillställningar. Jag gillar muntert umgänge. Livet vore hur trist som helst utan lite roliga fester och träffar med vänner. Men det får inte bli för mycket, för då kommer eremiten fram i mig, då blir jag smått autistisk. Jag har märkt många gånger när man umgåtts länge med samma personer, framförallt om man snackat med personerna flera dagar i rad att då vill jag bara slippa dem. Fly. Jag har liksom inget emot dem, det kan vara mina bästa vänner, men för mycket umgänge och mina system korsluts i obehag oavsett hur bra jag än tycker om dem. Tyvärr kan inte vissa hantera det och när jag beter mig så där tillfälligt avståndstagande när det blivit lite mycket så tar de det som ett ogillande vilket gör att det verkligen blir ett avståndstagande istället pga den dåliga stämningen. Jag försöker liksom bara glida undan så att det inte ska märkas, men det är inte alltid det går. Jag har nog avverkat ett par vänner på det sättet under åren som inte har kunnat acceptera mina ursäkter undan umgänge.

En social eremit - det är exakt vad jag är. Jag umgås gärna men sen vill jag kunna fly tillbaka till tystnaden och mig själv och bygga upp ny frivillig lust för umgänge. Så fint att hela vårt samhälle då är uppbyggt på att man ska vara supersocial och tillgänglig hela tiden utifrån vad andra vill.

En fördel med mig är att om jag ringer någon och frågar ifall de vill hitta på något, så blir jag liksom inte stött ifall de är ärliga och säger: "Nej, idag vill jag helt enkelt inte utan jag tänkte slöa i soffan" istället för kommer med ursäkter om "måste tvätta" eller "ska träffa släkten". För jag förstår när man bara vill umgås med sig själv, och jag avskyr att det inte är okej att bara få säga det. Jag har dock börjat skita i de sociala reglerna och faktiskt till alla säga som det är: "nej jag vill inte träffa dig idag, jag känner bara för att sitta och spela spel på datorn".

Bra vänner tål sånt, sämre tål det inte.

m Kung Harald hade sin blåa tand har jag mitt svarta öra. Ja, inte permanent då, utan snarare ytterst tillfälligt. Det hela började med en irriterande innebrännare mitt på öronsnibben som jag var på och klämde på fruktlöst. Några timmar senare återvände jag till badrummet och skulle ge mig på den igen ty den dunkade och värkte irriterat. Det var då jag såg mitt nya kungliga epitet "Svartöra" framförmig i spegeln. Hela öronsnibben var svart som synden och är så än idag dagen efter. Blåmärken som var svarta. En kunglig krigsskada. Sambon tyckte det såg ut som om jag skulle tappa örat ty svärtan påminner om den man ser hos folk med grava köldskador. Men riktigt så illa är det inte - utan allt som sker är att jag under dessa dagar kommer kalla mig Kung Svartöra.

en gode och morgonvige stationsvakten beskriver ett kroppsligt fall och det gjorde att jag kände mig inspirerad och nödgad att kåsera kring mitt absoluta favoritfall. Visst har man trillat många gånger under sitt liv, men vissa fall minns man bättre än andra ty de var lite mer spektakulära. Mitt favoritfall skedde hursomhaver vintern 1993-94 och sitter djupt etsat i min själ.

Platsen var Ravlunda skjutfält som ligger vid kusten av östra skåne. Det är en plats för scouter och värnpliktiga och få andra får bevittna naturen där ute. Anledningen att jag befann mig där var lumpig. Vi hade i vintermundering rest över den vintriga skånska slätten med bussar från Pansarregementet Revingehed för att bevittna en demonstration av verkanskraften av skarpa laddningar och skarp ammunition. Det hela var ytterst spektakulärt och alla barndomsönskningar om våld uppfylldes.

Att se en 20 mm automatkanon hamra iväg en skottsalva mot ett bilvrak var smått erotiskt underbart. Att se verkanskraften av automatvapen och minor på frusna griskroppar var lite som en våt dröm. Att se stridsvagnar som sköt mot pappmål  medans kulora for till havs bakom målet var nästan lika upphetsande. Men att se en 150 kilogram tung specialmina detonera under ett stridsvagnsvrak var ändå det bästa som hade hänt i ens liv i just det ögonblicket. På dryga 1.5 km håll stod vi och såg hur pricken av skrot helt plötsligt omgärdades av ett svampmoln varpå håret och uniformen flaxade till av tryckvågen från själva smällen ett par sekunder senare. Detta var nirvana.

Lyckliga skulle vi, det vill säga halva regementet, sen marschera väck från platsen och det var då det skedde. En lömsk backe bestämde sig för att se enkelmarscherad ut och lura de värnpliktiga till att bara stövla på utan att någon av dem trodde att något skulle kunna hända. Mest lurad av alla värnpliktiga blev uppenbarligen jag eftersom jag var den ende som föll. Två om två gick vi ner  på led för den vita och blanka backen medans solen sken på våra pannor när det hände. Plötsligt försvann allt fotfäste under båda mina kängklädda fötter och de bestämde sig för att byta plats med mitt huvud medans jag fruktlöst viftade med armarna i luften i jakt på något som kunde förhindra fallet. Ner i mörkret bland kamouflerade soldatben föll jag handlöst. Och med en smärtsam duns låg jag på backen på rygg medans mina fötter hade lättat från marken. Som om det inte vore nog så stannade min basker kvar i luften för en millisekund för att förstärka seriefigursfallet ytterligare. Det gjorde ont och det hade synts för 100 värnpliktiga som brast ut i skratt. Tydligen hade det inte bara känts som en seriefigursvurpa, det hade sett ut som en också. Det enda som saknades var ljudeffekterna.

Vissa av mina kollegor slutade inte skratta på flera veckor efteråt. Själv slutade jag skratta rätt fort då jag fick världens huvudvärk av fallet. Jag fick troligen alltså en lättare hjärnskakning av att min baskerlösa skalle damp i backen men begrep såklart inte det då. Okunnig och underhållande på samma gång. Det är hårt att ligga i showbusiness och inte veta bättre än att man blir utnyttjad ibland.

idsommar. För vissa kommer minnen av fylla fram när de hör ordet. För mig i mitt numera übernostalgiska sinnelag är det barndomen som först kommer fram och inte tonårens alla bravader med alkohol. Jag minns än idag känslan av midsommarkvällens magi som liten parvel i gul tshirt nångång 1980. Föräldrarna satt med mormor och morfar och ett par andra gamla släktningar på en veranda och skrälade och festade. Det var på listerlandet och i fiskarsamhället Hörvik. Den extremt säregna listerländska dialekten ekade genom kvarteret när min morfars bror med sin kraftfulla röst drog nån vits.

Jag själv smög runt på andra sidan huset och blandade mig "drinkar" av alla de sorters läsk som fanns där på ett bord. Ni vet, 1980, då läsk nästan bara fanns i 33 cl glasflaskor på back. Sockerdricka och fruktsoda dominerade saker som coca cola totalt fortfarande. Ett "förfriskningsbord" som stod framme under dagens alla lekar och klädsel av midsommarstång var platsen för mitt bartendande. Man fick vara uppe hur länge som helst minns jag också. Jag hade oftast inga jämnåriga där utan det var mina föräldrars generation och mina morföräldrars. Men jag klagade inte, jag älskade att umgås med "de gamla". Man fick alltid höra en massa kul berättelser och vuxna som var fulla var kul vuxna tyckte jag. Det är få barndomsminnen som är så helt igenom ljusa som mina midsommarfiranden är. Det enda som kan tävla är möjligen julloven hos mormor och morfar, men de är så idylliska att det är pinsamt att skriva om dem så det spar jag till en annan gång.

Midsommarfirandet var ett obligatorium hos min släkt som dött ut helt nu.

Det dog ut helt pga döden faktiskt. Släktingars död. Arvet av midsommarfirandet gick först till min moster från min mormor och morfar när de inte längre orkade, och sen till min mor när min moster tröttnade efter några år. Sen gick en massa kärnfigurer i firande och dog vilket gjorde att midsommarfirandet ställdes in helt. Det var för djupt associerat med dessa individers bravader och närvaro - det fanns liksom ingen glädje kvar att då fira det hela mer, iaf inte tillfälligt och sen kom det aldrig åter igen. Jag fick under de sista åren då jag var med där (i brist på annat) en del pikar om att jag borde ta över. Visst, ta över vaddå? Ett firande av midsommar där alla gäster var mina föräldrars vänner och bekanta. Varför skulle stafettpinnen tas över av mig till något sådant? Visst det är inget fel på att ha med olika generationer på något sånt här, men det är mina föräldrars vänner, inte mina. 

Nej så 2005 så försvann midsommarfirandet helt. En vacker dag när jag har hus och eget hem ska jag kanske återuppta det och då får man väl bjuda in ens föräldrar så att arvet fortsätter. Kanske tidigare. Jag vet inte ännu. Det känns så otroligt vuxet att ta över en familjetradition med midsommarstång och lekar och så vuxen känner jag mig inte trots mina 33 år. Jag vet fortfarande inte hur jag ska lösa det hela med att bjuda in mina föräldrars bästisar t ex.

Jag vill ta över pinnen så att det inte helt glöms bort, men jag vet inte hur.

ag minns inte alls vilket år det var med säkerhet. Det har liksom förpassats in i min hjärnas allra minst använda områden. Det hela var ingen angenäm upplevelse, nej istället var det en vidrig sådan på alla sätt så det är kanske därför som jag inte längre minns datum och tider. Jag tror det var under hösten 1999, strax efter att jag flyttat till Eslöv åter efter att ha bott i Göteborg. Det känns rimligt. Det stämmer in med allt annat elände kronologiskt i alla fall. Vi säger att det var hösten 1999 även om det är en lögn.Den här anekdoten är inte munter så den som vill få sig några skratt ska sluta läsa nu. Den ingår snarast i avdelningen "saker som känns bättre när jag får dem avskrivna på papper i terapeutiskt syfte istället för att bara låtsas om att de aldrig ens har hänt".

Jag var långtidsarbetslös och låg på botten av det sociala skiktet både ekonomiskt och mentalt. Jag gick på socialbidrag och tvingades av arbetsförnedringen att söka praktikplats. Allt för att de skulle kunna ljuga i statistiken och inte längre behöva kalla mig arbetslös. Ja just det, jag fick alltså själv söka praktikplatsen, arbetsförmedlingen hjälpte mig inte.

Jag minns än idag de tunga steg jag tog ut på ett industriområde i Eslöv till den stora plåtlokal där arbetsförmedlingen hyste sina aktivitetsprojekt. En lokal fylld med vindögda personer som hette Börje Jönsson som knappt troligen kunde skriva ner sina egna namn på beställning och som stirrade tomt på mig när jag klev in. En plats där jag verkligen inte hörde hemma. Som en vampyr i en kyrka kände jag mig och det kröp i varenda cell i kroppen. Ett möte där med en handledare var allt jag fick, och vips tvingades jag iväg på jakt med tipset Sandréns STF AB - det lokala tryckeriet som sysslade med spel och lotter. Lät inte helt tokigt. Hon skulle ringa och förbereda för min ankomst för att det skulle bli så bra som möjligt.

Men tji fick jag. Väl där så möttes jag av helt oförstående blickar, kärringen hade såklart inte alls ringt och känslorna av obekvämhet och pinsamhet dallrade i luften kring mig. Men de släppte trots allt in mig ändå, och en praktikplats kunde de väl fixa åt mig så storsinta som de kände sig. De bestämde sig efter ett långt samtal med mig och med varandra för att jag kunde nyttjas till att göra deras hemsida - nått annat dög jag inte till ändå. Det lät ju hur bra som helst och de flesta var väl trevliga mot mig. Men de var rätt kvicka med att poängtera en sak: Det här kommer inte leda till ett fast jobb här, för en webdesigner är inget vi vill ha på heltid. Det är synd du inte kan maskinkod och Assemble - för då hade du fått jobb direkt där till programmeringen av deras större maskiner. Tja, det var ju synd att jag inte var astronaut och bodde i Houston snarare tänkte jag.

Jag visades till ett litet rum med en gammal dator. Skärmen flimrade helt vansinnigt argt och i otakt med det flimrande lysröret i taket. Väggarna var helt kala bortsett från en del kablar och rör som var dragna där. Datorn hyste såklart inga program, men den ena chefen slängde till mig en katalog där han sa: Kryssa i vilka program du vill att vi ska beställa. Det lät ju väldigt sympatiskt - här skulle jag ju kunna fördriva ett halvår och slippa undan arbetsförmedlingens förnedringar.

Men när jag väl lämnade katalogen till den tekniske chefen så började skiten trilla ner. Han började åma sig kring programmen jag valt… "men måste du tvunget välja så dyra program, kan du inte välja de billiga?" Varpå jag svarade att det handlar väl om vilka program jag kan använda, och jag kan tyvärr inte några andra. "Ja men vi har Cårell Drååw här, du får använda det istället för det dära fåtåtjopp" (han visste alltså uppenbarligen inte vad photoshop var trots att det var marknades största program inom det fält där han själv var verksam, han såg bara att det kostade ett par tusen mer än han hade tänkt sig). Jag fick alltså tillslut inte ett enda program utan bara en kopia på det som de redan hade. Jag förstod alltså inte poängen med att jag skulle kryssa i program ur en katalog längre och humöret och motivationen sjönk.Trodde han att jag skulle kryssa i program som var gratis eller vad? Sakta trillade meningslöshetspoletten ner kring det här med vad i helvete jag gjorde där. Det här var ingen bra början.

Inte blev det bättre av att de började önska sig helt otroligt avancerade saker till sin hemsida så som onlineskraplotter. Saker jag inte kunde fixa. Deras humör sjönk över det och mitt sjönk över deras grundlösa suckanden på mig som gratis slavkraft. Tillslut var jag helt isolerad där i mitt stroboskopsrum och ingen kom längre in och hälsade på mig ens. Jag minns hur inte ens lunchens sociala umgänge med de övriga på kontoret var kul. Allt de snackade om i sin lilla värld var Viktväktarpoints och "gubben därhemma". Kvinnsen då, männen där sa inget alls utan stirrade tyst ner i tidningen (självklart skånska dagbladet).

Jag vantrivdes enormt. Minns hur jag satt hela dagarna och surfade runt eftersom jag inget annat hade att göra efter ett tag. Den enkla hemsidan hade jag ju sen länge snickrat samman åt dem. Det blev inte heller bättre av att jag bråkade en massa med min dåvarande tjej. Inte heller blev jag lyckligare av att en annan tjej som var min kompis helt plötsligt slutade svara på mina mail.

Som om det inte vore nog med allt sånt så klagade chefen på mig om mina arbetstider. Tyckte inte om att jag kom in 5 minuter efter 7 varje morgon. Jag skulle börja 0700 "prick". Jag sa till honom att anledningen att jag ibland var sen var att bussen var opålitlig och att jag kunde välja att riskera att komma fem minuter för sent (vilket det inte alls var, oftast kom jag prick) eller sitta utanför företaget och frysa i 30 minuter efter att ha åkt den tidigare bussen (för någon nyckel fick jag ju inte! sådana ville de inte skulle "komma på drift").

Jag fick tillbaka nån spydigt överlägsen kommentar om att "så kan man inte bete sig ute i arbetslivet" som jag suckade åt och skakade på huvudet åt utan att säga något. Men i huvudet sa jag: "Jag är praktikant här och ni tänker inte ge mig jobb, sluta föreläs din jävel" Om eländighet och självömk sökte ett ansikte var jag en bra kandidat då.

Dagen efter, dvs efter två månader där, beslöt jag mig för att inte gå tillbaka dit mer. Jag mailade chefen och sa som det var: Jag såg inte poängen att gå dit mer längre. Allt de gjorde var att klaga på det jag gjorde åt dem (åt dem gratis!) och som betalning fick jag en ökad isolation och otrevliga spydigheter tillbaka. Tillbaka fick jag ett skitmail som sa att "jag minsann inte hade rätt att klaga, för de hade ju gett mig så mycket chanser". Chanser till vadå? De sa första dagen att jag inte skulle få jobb där. De behandlade mig som en soptunna. Det totala frånvaron av insikt och självdistans från deras chefs sida visste inga gränser. Jag fick en god lektion i retorik dock från deras chef som uppenbarligen behärskade offrets retorik med bravur.

Jag skickade som svar på det ett andra mail till chefen där jag kort och gott sa att de kunde fara åt helvete med deras självgodhet och brist på självdistans.

Två månader blev alltså min tid hos Sandén STF Eslöv. Två rejält bortkastade månader hos ett arrogant och ytterst otrevligt företag med en hemsk chef. Sandén var och är ett typiskt hemskt företag. Ett familjeföretag där det hela handlar om att förvalta arvet istället för att tänka framåt. En filosofi som funkar så länge det finns en lika nostalgisk marknad som vill ha den gamla skraplotten. Men sånt är per definition osäkert.

Det märkliga i den här historien är att jag inte riktigt minns vad som hände sen. Jag tror att jag gick arbetslös nån månad till och AF sa aldrig något till mig utan de förstod min situation (inget som skulle hända idagens kalla AF-klimat). Sen efter ett halvår fick jag tillslut jobb som vårdare på ett gruppboende och mitt liv gick vidare mot nya eländen och lyckligheter.

slöv är staden som man med lätthet kan finna många fel med. Desto svårare är det att säga vad som är bra med Eslöv men jag ska försöka för så illa tycker jag ju inte om staden vad än mitt förra inlägg gav för intryck.

Som gammal eslövsbo finns det en sak som jag minns att staden var riktigt bra på och det är mat. Vill man äta gott har Eslöv förvånansvärt många bra uteställen. Inte minst på snabbmatsfronten är Eslöv en i Sverige kanske oöverträffad pärla. Staden som numera är mitt hem, Lund, är snarast helt katastrofal i jämförelse. Här finns fler restauranger, men inga riktigt suveräna utan de flesta är dyra och intetsägande.

Det kan också vara något kring hur opretentiöst allt med mat var i Eslöv som gjorde att den smakade bättre. Det man förväntar sig påverkar paletten. I Eslövs gråa betongdimma förväntar man sin inte några sinnesstimulanser och just därför blir de man får extra starka. Att äta en hamburgare på Elsa Anderssons gatukök i Eslöv är magiskt. Att ta en korv på Vickys är lysande. Har ni varit magsjuka någon gång så förstår ni vad jag menar. Ni vet när man inte har ätit knappt på ett par dagar - hur underbart smakar då inte det första man äter om det så bara är en tomat eller om det är ett glas mjölk. Eslövs matkultur är kanske precis som den upplevelsen. Förvånansvärt gott trots eller pga omständigheterna. Ungefär som ett parallellt universum till hur skitmat smakar gott bara du är på semester i vackra grekiska övärlden. Här smakar det gott på grund av eländet omkring dig.

Kanske är det så enkelt att knegare kräver rejäl mat, precis som Engströms "kräftor kräva dessa drycker". När förmannen på storindustrin lämnar jobbet är det inte en Au def leu Paff Dauf le Bourgogne Con con Escagot han vill ha utan något som går fort och smakar bra. EN hamburgare, en korv, en kebab, en pizza. När raggaren är hungrig så anpassas köket efter raggaren hunger. Det som gör Eslöv så grått och till ett pöbelnäste kommer alltså inte utan positiv bonus.

Kanske är det en kombination av det oväntade och knegarkulturen som gör Eslöv till en matpärla. Kanske det bara är slumpen.

Hela den här snabbmatskulturen smittar av sig på allt annat i matväg i staden. Under åren jag bodde där poppade det upp en rad delikatessaffärer och fik. I dessa kunde man bland annat köpa helt fantastiska baguetter med fyllning. Eslöv hyser förrutom kunglig snabbmat och matrika kaffeer även såklart riktiga restauranger. Här kan du inte få Limousine-kalv med örtagårdskryddad potatispuré - men du kan få dig riktigt fina entrecotes med pommes, plankstekar eller annat mer klassiskt som återfinns på ala carte-menyer. Stan hyser även en helt lysande kinakrog och en suverän thaikrog.

Är du hungrig är Eslöv en bra plats att befinna sig på.

ag är en av alla dem. Ändå sticker jag ut. Jag har drömmar som är svåra. Jag har ett flit som inte finns. Jag ser en tid framför mig med suckar och besvär. Jag behöver en hjältemässig portion energi. Jag behöver den för att besegra monstret. Vilka rosa moln seglade jag på förra gången det gick? Vilka oljefält hyser mitt svarta guld nu? Kommer det ens finnas olja kvar när jag är petrolog? Kommer jag vilja jaga dinosauriben istället och förstöra allting? Kommer jag någonsin kunna skriva begripligt och opoetiskt igen?

Jag ska börja plugga igen och jag har massor av ångest.

et var 2001. Jag jobbade som personlig assistent hos en person i Eslöv. I hans ägo fanns en bok om Eslövs historia. Jag minns inte vad boken hette eller vem som hade skrivit den, däremot minns jag att boken hyste massor med för mig okända fotografier av Eslöv på tidigt 1900tal. För er som inte känner till Eslöv så är ju Eslöv en typisk arbetar- och industriort är allt kretsat kring ett par stora gigantiska industrier så som tex Felix och numera nerlagda Åkermans. Fler produkter än du kan ana har eller hade sitt urpsrung i Eslöv faktiskt. En ärkesocialdemokratisk stad politiskt där allt handlade om arbete. Arbeit macht Frei. Du skola knega tills du döden dödo.

Utseendemässigt snackar vi ett hav av villaområden och industriområden och ett centrum där nästan alla hus är från 1950talet och framåt tre decennier.  Detta i sig är inget konstigt, man har ju som Eslövsbo inpräntat i huvudet att Eslöv är en ung stad. Stadsrättigheter först någon gång 1917 eller så. Men det fanns ett Eslöv innan dess som var betydligt mer än en leråker med gårdar kring. Ett otroligt charmigt Eslöv. Sida ut och sina in i boken hyste fotografier på det gamla Eslöv. Ett Eslöv med fantastiska gamla dekorerade 1800-tals tegelhus i centrum. Alléprydda vägar, kafeer, liv och värme. Allt i en salig blandning av arkitektur, men den viktorianska och nyklassistiska stilen dominerade och Eslöv var faktiskt riktigt fin. Tänk dig - Eslöv var en vacker stad - det säger man inte var dag.

Man brukar ofta på se på TV hur stockholmare gråter lite över hur Stockholm misshandlades under 1960talet. Det är inget alls mot vad som hände Eslöv samma tid, och vad som troligen är en av andledningarna till att så många finner Eslöv som Sveriges tråkigaste stad. Eslöv ser väldigt trist ut. Eslöv osar av arbetar-vemod och utilitaristisk ångest.

Nu har det dock blivit bättre. Sen ungefär 10 år tillbaka har ansvariga i Eslöv inte gjort annat än pyntat upp staden. Man har planterat om en del alléer och centrumtorget är en orgie i blommor sommartid. Eslöv är betydligt vackrare än många andra orter faktiskt. Eslöv är inte alls Sveriges tråkigaste stad. Inte visuellt i alla fall.

Men under ytan ligger fortfarande den där industrikänslan och pyr. Sextiotalshusen gör sitt bästa för att kväsa alla blommors charm och grönska. Det är helt enkelt så att om man misshandlar någon eller något tillräckligt länge och ingående så hjälper ingen terapi i världen. Eslöv 2008 går på psykofarmaka - det mår inte bra på riktigt.

Att då sitta där med ett jobb som jag avskydde i en ort som jag avskydde att vistas i gjorde att bilderna i boken mest gav mig vemod. Tänk så fint här kunde ha varit. Eslövs gråa samtida depression gav bara mig ångest. Nu är såklart hela skulden inte Eslövs arkitektur, utan jag tog ju med mig mina egna demoner till kaffet. Men arkitekturen gjorde ju inte saken bättre om man så säger.

(Appropå en artikel i Sydsvenskan)

et är grått. Det är disigt. Det är omkring plus minus noll grader Celcius i luften. Det är typisk skånsk vinter någonstans 1983-84. Platsen är ett övergivet tågspår, en banvall från den tiden då Harlösa hade en egen järnvägsstation och var lite av en centralort. En svunnen tid som man inte alls reflekterar över denna vinterdag. Nej istället ligger fokus på att överleva skidåkningen man är ute på.

Längdskidåkning är melodin där en grundskoleklass är ute på en ambitiös dagsutflykt. Tror det kallades "friluftsdag" i schemat. Och nog sjutton ingick fri luft i mängder i detta påhitt. Detta innebar i alla fall längdskidåkning från Harlösa ut på Revinges hedar, via ett övergivet järnvägsspår där små skolungdomar utan fara för liv och lem kunde ta sig från centralorten ut i den skånska vildmarken. Målet är ett par anständiga backar vid Krankesjön en dryg halvmil från skolan. En med skånska mått ansenlig sträcka att skida sig fram. Framförallt för en skolklass med 8-9åringar som ser snö vartannat år. Således är det många suckar och stön där ute på järnvägsspåret. Svetten lackar och barn med spröda skidor som ofta är ärvda från mor och far stakar sig besvärade men hoppfulla mot målet. Backen.

Nån lustigkurre, kanske är det jag själv, får för sig att jag bör ta täten. "Han är ju från Uppland, han kan åka skidor". Detta visar sig vara en måttlig sanning. Jovisst, född i Uppland, men knappast född på skidor. Så snart går pågatåget från Harlösa riktigt sakta till några sportfånars protester. Någonstans på mitten får vi stanna upp och pausa och vila medelst varma koppar choklad vilket nog var tur för stämningens skull innan protesterna hade utlöst konflikt.

Det är intressant nog en farlig sträcka vi åker, den tar oss nämligen rakt över Revingehed. Revingehed är övningsfält för P7 pansarregemente vilket innebär osnutna och finniga 18åringar som kör pbv-er, valpar och stridsvagnar i 100 km i timmen. Men detta var 80talet. Tiden innan det daltades. Tiden då lärarna fortfarande hade ambitiösa projekt som inte nödvändigtvis var direkt säkra för barnen. Vilket innebar stor lycka för barnen.

Efter kanske 2 timmar är vi framme vid backarna för att mötas av, inte grönska, men nästan. Backen har bara "sparsamt" med snö och alla färder ner för den innebär femtio procents färd på jord och gräs, tjugofem procents färd på grus och sten och återstående del då på brun blaskig snö. Det innebär massor av slitage på kläder och utrsutning och en ansenlig portion smutsiga kläder. Rena gyttjebrottningen.

Men ingen klagar. Lyckan är stor. Att åka ner för backen på skidor (och medhavda pulkor) är bra mycket bättre än att sitta i skolbänken och lära sig, vad det nu var man lärde sig i lågstadiet.

Hemfärden var som ni kan förstå så jobbig att man snabbt förträngde den. Jag vill minnas en tid i spåret som kändes som flera dagar av svett och skavsårstortyr. Och nej, jag tog inte täten hem. Det gäller att sluta medan man ligger på topp.

et här var andra tillfället i mitt liv som jag steg ner i likrummet. Den här gången var jag helt ensam med min livliga fantasi. Ja ett rum för lik, ni läste helt rätt. Nazisterna var uppfinningsrika. Första gången jag satte min fot där är en händelse jag inte har något som helst minne av, men desto mer tydligt ligger andra besöket där. Tillåt mig förklara vad det är jag talar om.

Platsen är Sachsenhausen, ett litet men naggande elakt koncentrationsläger strax utanför Berlin. Det ligger liksom bara där mitt i allting, mitt i ett område som mest känns som ett kolonistugeområde i Tomellilla. Så oväntat möter man helt plöstligt den där svarta smidesjärnsskylten som med demoniskt välkända stil och typsnitt säger att Arbeit macht Frei. Skylten som tydligen sitter eller satt på de flesta koncentrationsläger som tyskarna byggde finns även här. Budskapet som sände miljoner i döden.

Det är en anspråkslös plats, det var den i alla fall fortfarande 1996 när den låg där i vad som då var det precis befriade Östtyskland (har jag för mig, mina kunskaper om Oranienborg och omgivningen kring Berlin är lite förvirrade). Det finns inte så mycket att se. Inga spektakel. Inga souveniraffärer där man kan köpa vykort.

Det mesta av ursprungslägret brändes ner i slutet av kriget, antingen av desperata tyska soldater, eller kanske av arga ryska soldater och stora andra delar stod och förföll sen efter att Sovjet slutade använda det som efterkrigsfångläger för Stalins inre politiska demoner 1950. Men visst finns en del saker kvar där att beskåda ändå som de "rustat" upp. Tydliga ruinrester av ugnarna som de brände folk i tillhör det mest morbida där. Ett pompöst monument rest av ryssar under efterkrigstiden. Ett litet museum med skräckkuriosa i form av barnskor, avklippt hår och fotografier. Avrättningsdiken. Återställda avrättningspålar. Torn och medicinska laboratorier. Sachsenhausen var ju inte ett stort läger. Här mördades "endast" några hundra tusen vill jag minnas. Men det som det saknade i kvanitét tog det igen i kvalitét. Här utfördes enorma mängder medicinska experiment. Varav enorma mängder fotografier från misslyckade transplantationer och liknande pryder museets väggar.

Det här är inget ställe man fnissar på. Inte för att vara pretentiöst mogen, utan helt enkelt pga att man så omedelbart kan känna smärtan som stället orsakade. Det här är så äkta som historia någonsin kan kännas. Det här är så långt från abstrakta siffror i en bok eller andra döda ting som är svåra att lägga känslor kring. Jag tror inte ens jag fnissade när jag var där första gången på klassresa i nionde klass. Jag fnissade definitivt inte där andra gången. Vid mitt besök där 1996 så var jag där med folkhögskolan. Det besynnerliga är, jag tror faktiskt det var vår vid båda mina besök. Idylliska fågelkvitter, blommor, solsken och gröna skott. Paradoxen kan inte bli mer total.

Istället för att en gång till gå med en på rundtur då 1996 så gick jag medvetet helt själv den här gången för att inte låta mig distraheras av någon annan eller något annat. Tid för kompisar hade man sen i bussen igen. Tid för fakta kunde man få närsomhelst. Nu var det tid för upplevelse. För känslor. Jag tänkte utmana mig själv och mina känslor och det lyckades jag sannerligen med. 

Den här gången gick jag själv ner i den underjordiska kammare som ligger under en av byggnaderna. Det var en medelstor kammare med pelarvalv och vitt kakel på väggarna. Det var här som lik förvarades i väntan på experiment eller förbränning i ugnarna. Ett slagthus bokstavligen talat. Jag var helt ensam där nere i det dunkla ljuset och läste på den lilla skylt som satt där nere som berättade vad det var för rum. Det allra värsta var att när jag var där så blev allt så suggestivt att jag för en stund kände doften av just slagthus. Den kalla metalliska doften av blod mot kakel. Inbillning javisst, någon bris med unken källardoft som kom genom mina näsborrar vid precis fel (rätt) tillfälle, men ändå så otroligt realistiskt för stunden. Med morbiditet i stämman kan man ju säga att stanken av en 100 000 offer låg kvar djupt i väggarna. Det var så det kändes då. Jag skyndade mig ut faktiskt. Det blev lite för mycket och vårsolens sken ovan mark tog snabbt väck de demoner som i källaren tagit besittning i mig.

I denna stund genomgick jag en liten svag personlig förändring där förintelsen inte längre var svartvit journalfilm eller filmer från Hollywood, utan något som istället blev konkret, som kanske t om luktade.

en här anekdoten utspelar sig inte för så länge sen, och den har heller ingen vettig poäng så jag får be om ursäkt redan nu. Huursohmhafver. Det hela började i alla fall en marsafton 2008. Längst upp på backarna precis söder om Helsingborg ligger en rastplats med utsikt över Öresund. På denna mycket vindpinade plats skedde i alla fall en händelse som kunnat leda till en internationell kris. Jag, författaren av denna bloggpost var denna afton vår tids Gavrilo Princip. Men skottet i Sarajevo var utbytt mot en dubbelmacka av anfall mot ett intet ont anande tyskt par som satt i en husbil mitt emot vår bil.

Den kraftfulla stormen svepte in över parkeringen. Jag visste redan innan jag skulle öppna bildörren att det skulle bli en mödosam affär. Och mycket riktigt mötte jag den den stormstarka vinden på skånes mest vindpinade plats. Mot mig stod naturens krafter och dörren gick efter lyckad öppning knappt att rubba för utstigning. Trots min ansenliga lekamen så visade sig dörren inte vilja flytta på sig frivilligt så jag fick börja kämpa. På grund av detta fenomen så satt jag fram-och-sido-lutad i bilen med blottad och ytterst vit rövspringa, ty mina jeans var i bästa raggarstil lite nerglidna vilket ledde till en ofrivillig blottning som förstärktes av taklampans sken. Minst 15 sekunders blottning av dalsänkan rakt i riktning mot Tysklands finaste människor som enda oundvikliga skådebröd på parkeringen. Det gick inte att undvika att skåda det troligen. Lidandet jag orsakade kan ha gett permanenta men.

Det slutade inte där. Väl tillbaka i bilen efter att ha investerat i lite godis så skulle jag gestikulera ut över sundet i en diskussion om något trivialt likt de flesta av mina diskussioner är. Lite för lite sent kom jag på att handgesten inte var oskyldig. I taklampans sken, rakt i riktning mot tysken så hade jag pekat med rak arm i en tydlig "romersk" hälsning under ett par sekunder. Stackars tyskar som aldrig får slippa undan skulden för kriget, alltid ska de plågas av omvärlden. Först ett bakhål(l), sen en HH-hälsning. Dont mention the war var frasen på mina fnissande läppar när vi raskt körde iväg. Jag som i min naiva och barnsliga fumlighet kunde inlett ett nytt världskrig. Jag skäms. Förlåt Tyskland.